Di 8 marzo e cannoli alle tre di notte

Fin da quando mi sono tettaformata ho sempre guardato con sospetto la festa della donna. Non ho mai trovato motivi abbastanza convincenti per festeggiare.

Ho alle spalle 27 secoli di vita in cui il mio essere donna è sempre stato un ostacolo, allora mi chiedo: cosa dovrei festeggiare in quanto donna del 2011?
L'impossibilità di passare attraverso il cancello della libertà ancora dannatamente semichiuso o l'essere sopravvissuta anche questo mese ai dolori di tipo parto installati nel mio sistema operativo di femmina fertile?

Libertà è una parola inflazionata anche per gli uomini, per le donne è ancora schiacciata dall'enorme sedere dell'utopia. Sì, siamo libere se ci paragoniamo a paesi dove la donna viene ancora ipercomandata e torturata, nascosta e umiliata dall'uomo e sempre più spesso da se stessa. Quindi solo rispetto a quelle donne siamo libere, ma assolutamente parlando non lo siamo per niente, non quanto i nostri colleghi prostatati. E anche loro ne hanno ancora da spingere prima di aprire completamente quel cancello.

La libertà non è andare a vedere un uomo glassato che si desnuda, ma essere libere di seguire il proprio istinto, istinto che non esclude eccitarsi per un manzo alto due metri in muscoli e tanga, ma che nemmeno viene comandato dal concetto falsamente libero del "Se l'uomo lo fa, posso farlo anche io e per questo mi sento libera".
Se lo spogliarello dell'8 Marzo è un'azione istintiva, ok, ma se questa e altre azioni sono per affermare qualcosa, allora resto della mia idea: non siamo libere, stiamo solo imitando l'uomo per affermarci, stiamo diventando donne-uomini in un mondo che comunque rimane dell'uomo. E niente muta.

La libertà di cui parlo ha solide basi affogate nell'istinto, è una libertà che non prevede il calcolo dei rischi quando si desidera qualcosa di innocente. E' quella che stanotte, per esempio, mi avrebbe fatta volare da un cannolo alla crema.


Verso le tre mi è salito alla gola un violento desiderio di cannoli alla crema. La domanda a questo punto era: sono incinta? No, non era questa, scusate, ma: posso andarlo a comprare senza il rischio di "assaggiare" altri tipi di cannoli lungo il km che mi separa dal vicino laboratorio di pasticceria?
La risposta è stata: No.
Voi che dite?
Sì? Ok, si vede che non avete mai fatto un giro con le tette alle tre di notte.

Quindi l'alternativa era: mandarci LUI, rinunciare al cannolo.
Rinuncia. Si è chiamata rinuncia, la "scelta" che ho fatto.

Un altro esempio?
Bene.

Se io dicessi "L'ho preso in mano e non era per niente duro, era molle, senza consistenza", quanti di voi penserebbero in prima battuta che sto parlando di un pene invece che di un cetriolo in prepensionamento spacciatomi dall'ortolano come appena raccolto?
Molti, scommetto.

E' libertà quella di non poter parlare di cose mosce senza sentire il sottofondo di una risata? NO, non lo è.
Lo sentite? E' il jingle della rinuncia.

L'unica cosa che scegliamo sono le parole per comunicare senza essere fraintese. Se ci qualifichiamo come delle professioniste, ci sarà sempre qualcuno che sottecchi riderà pensando a noi come a delle baldracche. Quindi dobbiamo allungare la frase e dire che siamo brave nel nostro "lavoro di...", il nome del lavoro viene a spazzare via preventivamente qualsiasi tipo di immagine che ci vede con calze a rete e gonna tiroidea, chine sul finestrino di qualche auto a vocalizzare il listino prezzi dei nostri servizi.

E ovviamente anche la rinuncia può essere considerata una scelta. Per me rimane un obbligo.

Sì, avete ragione anche voi, sto parlando di cretini e di cretinate, ma i cretini non sono così evitabili come può sembrare. Purtroppo a volte, anzi, spesso sono a capo dell'azienda cui si manda il curriculum o sono colleghi, o parenti, comunque persone che, mettetela come volete, non si possono evitare né soffocare nel sonno. E, peggio del peggio, spesso sono donne.

O più semplicemente la parola libertà non discrimina le cretinate come facciamo noi. Lei viene meno anche quando alle tre di notte si rinuncia ad un cannolo, e ci sta male perché qualcuno l'ha privata di qualcosa che voleva. E io pure.

Esagero? Sì, ci può stare, ma scommetto che ogni donna approdata su questo post ha un'esperienza simile da raccontare. Mi ci gioco un femore.

In ogni caso, non mi sento una vittima, constato solo i fatti e impiego tutta la mia carcassa affinché la libertà della donna venga scarcerata, se non materialmente, almeno moralmente, perché come femmina ho le saccocce piene di vedere le mie colleghe assassinare il proprio istinto per dimostrare di essere qualcosa o qualcuno.

Cosa dobbiamo dimostrare? Di essere complete? Di essere donne "vere"? Di essere buone madri? Di avere il diritto ad una vita? Ma soprattutto, a chi dobbiamo dimostrarlo? A noi stesse? Agli uomini? Al Padre Eterno? A chi?

Non mi sento superiore agli uomini, come non sento gli ometti superiori a me e rido sfacciatamente quando ascolto donne o uomini dire "Le donne sono più intelligenti" o roba da scimmie tipo "Le donne sono il bene più prezioso". Non abbiamo bisogno di queste frasi donnescamente corrette. Siamo entrambi esseri umani, prodotto non ancora finito dell'evoluzione che in milioni di anni ci ha allattati con un nettare sacro chiamato libertà. Siamo stati noi, uomini e donne, ad inacidire questo nettare, a farlo evaporare sotto la smani di potere e di sottomissione. Lui, tuttavia, non è del tutto sparito, scorre ancora nelle nostre vene, ma fino a quando ne facciamo una questione di uomini e di donne, fino a quando l'uno innalza o abbassa l'altro, non potrà mai veramente nutrirci e renderci sazi e felici.

Quindi non mi sento abbastanza libera da festeggiare questo giorno, non lo sarò fino a quando non potrò soddisfare da sola il notturno desiderio di cannoli.


Vi sento, state ridendo. :D